La poete

Elle était penchée sur son calpin
Son regard fixé sur ses mains
Cherchant une rime plus juste
Se disant que la vie est injuste

Ses idées se mélées
Avec ses pensées
Son crayon tracait
Des vers déchainés

Son poème achevé
Elle alla se coucher
Un couteau dans la main
Pour se tuer en vain